A la pintora vecina...
"que nuestras pinturas nos guarden apretados hasta la última gota"
la primera vez fue azul
un perro me miraba esperando que la cordura me devolviera el alma
pero nunca pasó eso
el alma se había quedado en París justo en el aeropuerto
torpe como yo cuando pisé por primera vez la ciudad vieja
nunca me perteneció
ella, como yo
era una conspiradora eterna
se quedaba colgada rememorando romances como si yo tuviese la culpa de haberlos siquiera vivido
yo me quedaba en las mismas
el quai del Senna siempre me recordaba a ella la de la mirada triste
sus retazos de piel, sus recortes de amor
un camino que ahora me divide entre la Europa de mis recuerdos
desde el andén bifurcado donde espero regresarme a amarla todo "cuento pueda"
así no exista nadie mas que su sombra, y ese silencio que martillaba mi sien
siempre nos devolvemos el alma
otrora nos entendemos dentro de alguien
lejos o lejísimos o a la vuelta de la esquina
releemos al Paris de hace 15
como ahora que entre tus lienzos de bruma
vuelco mis abrazos
para devolverme en las tablas que chillan
cada paso de los bienvenidos
en las
bienvenidas
Carlos Caluquí
poesía
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